/Вдруг выплыло в памяти (или всплыло? Или просто вспомнилось?): лето, июль, жара. Родители на работе. Я дома один с бабушкой. Бабушка варит картошку. Потом толчёт её в кастрюле деревянной ступкой, перемешивает с мелко нарезанным репчатым луком и солит. Когда картошка слегка остывает, перекладывает её в литровую стеклянную банку, добавляет туда подсолнечное масло. Закрывает банку пластмассовой крышкой, кладёт банку в холщовую сумку, где уже лежит нарезанный чёрный хлеб, алюминиевая ложка, ещё что-то… Берёт меня за руку, выходим из дома и идём на делянку, где растёт всё та же картошка. Хотя не так: сначала мы идём на автобусную остановку, потом минут сорок едем на автобусе, потому что делянка находится за городом, в здоровенном поле около деревни Васильево, а уже от остановки идём к ней сначала по заасфальтированной, а свернув с неё, по обычной просёлочной дороге.
Приходим на место. Бабушка кладёт сумку в траву, накрывает её тряпицей, берёт в руки мотыгу и начинает энергичными движениями своих сильных рук взрыхлять землю по обе стороны грядки (сначала с одной стороны, потом -- с другой) и одновременно подгребать её холмиками под картофельные кусты. Её спина ритмично покачивается и, кажется, я вижу перекатывающиеся под платьем мышцы. Хотя ничего я, конечно, не вижу. Потому что сижу на всё той же тряпице, край которой укрывает сумку, и смотрю сначала на поле, в котором копошатся редкие фигурки таких же «мотыжников» и «мотыжниц», потом на дорогу, по которой изредка пробегают автомашины, на полоску леса за дорогой… А потом, сморённый жарой, засыпаю - и просыпаюсь оттого, что бабушка теребит меня за плечо: просыпайся, покушай. Достаёт ту самую банку, даёт мне ложку и я начинаю есть эту самую совершенно немудрёную пищу, вкуснее которой я не едал больше нигде и никогда, и теперь уже наверняка нигде и наверняка никогда … А ещё через пару часов бабушка свою мотыжную работу закачивает и мы идём назад к автобусу.
Мне тогда было лет пять или шесть. А сколько бабушке? Не знаю. Не помню. Наверняка за шестьдесят… И почему мне это вспомнилось? Почему вспомнилось именно это: июльская жара, поле, бабушка с мотыгой и та волшебно вкуснющая картошка? Или это подошла уже моя старость?
-Бабушка Васёна
Комментарии
